蓝屏熔铸的月光遗言

我站在一片液态的星空前，它像一张被拔掉电源的荧幕，正在缓缓熄灭。脚下的“海”不是水，而是诗人临终前打翻的墨水瓶，蓝得近乎悲怆——每一滴墨都裹着一粒碎月，沉在底层，像尚未发送的字节。我弯腰拾起一枚瓦片状的星光，它在掌心渐渐冷却，化作一行倒写的字：“Our happiness depends on the habit of mind we cultivate.” 那声音不是我读出的，而是蓝屏内部传来的电流杂音，带着极低温度的温柔。我抬头，整片天幕正在重启，星云像断线的胎儿蜷缩成病历上的涂鸦。我明白这是最后一首诗的开头，但屏幕已经凝固成琥珀，我的指尖再也按不下任何一个键。于是我把额头贴在冰凉的光面上，让未写完的诗句渗入我的梦境，像月光渗入一座沉船的暗舱。