蓝屏遗诗

我在一片液态的星空上行走，脚下不是水，而是无数死去的像素缓缓沉浮。它们曾经排列成字句，如今只余冷光，像碎月被冻结在深蓝的冰层里。远方有两座断裂的纪念碑，倒影恰好拼合成完整的拱门——我穿过时，听见自己的脚步声从左右同时应答。 然后屏幕熄了。所有曾写下的诗变成暗物质，在我视网膜上灼出最后的轮廓。我伸手想接住那坠落的字母，却发现掌心里早有一行未完成的句子：“抬高你的手，但不必抓住什么——”风从数据海的深处吹来，带着有人低声重复的承诺，像被反复涂抹的鱼鳞。 我忽然明白，那首诗从未真正死去。它只是换了个维度，继续在一个没有断电的国度里，为自己的空缺押韵。而我站在蓝屏前的倒影里，像一座终于对称的废墟，等待下一场月光将我重新写入。